En las mazmorras de Scotland Yard

Los inescrutables caminos de la vida hacen que a veces no coincidas jamás con gente que has conocido en distintos episodios de la vida. Amiguetes de pandilla, parejas, compañeros de trabajo o de estudios con los que había una relación personal. Muchas veces el día a día de cada uno hace que se pierda el contacto, por nuevas rutinas, cambios de domicilio, intereses...

No hace mucho retomé contacto con una vieja y entrañable compañera de insituto, con la cual vivimos innumerables horas de estudios, ratos de parque, momentos de recreo y de comida... y con quién tuve la ocasión de compartir una anécdota que voy a poner hoy por escrito después de haber sido uno de mis secretos más bien guardados: cómo nos metimos en las mazmorras de Scotland Yard.

Estábamos en el 3er curso del segundo grado de FP de Laboratorio y nos surgió la posibilidad de ir a Inglaterra por estudios para hacer prácticas en centros hospitalarios. Aquel sábado llegamos al aeropuerto del Prat de Barcelona y tomamos nuestro avión rumbo a Heathrow, Londres. Una vez llegados, una comitiva de taxis londinenses nos llevó a nuestro hotel. Entonces era el momento de abrir el equipaje y de aprovechar el día haciendo un poco de turismo por Londres. 

Siguiendo el consejo de nuestra profesora de inglés, procedimos a perdernos por la city y así tener la experiencia de estar en un entorno angloparlante; siendo la mejor manera de sacar nuestro mejor aprendizaje y escuchar el inglés auténtico y no lo que sale de la boca de los profesores. Pues Mónica y yo, que nos conocíamos de cursos anteriores, nos fuimos desde Queen's Gate a conocer Trafalgar Square, Hyde Park, el Speaker's Corner, pasear por las orillas del Támesis,... 

Pues llegó el momento de hacer un descanso después de comer. Nos tumbamos sobre el césped de los Jardines sur de la Torre Victoria. Allí Mónica procedió a hacerse un canuto. Pasó una posturita de hachís para el viaje y en ese entorno tan privilegiado, en una ciudad escenario de las mejores revoluciones contra-culturales, le apetecía fumarse un porro mientras seguíamos hablando de Londres y todo lo que nos quedaba por ver y vivir. En eso que por detrás de Mónica vi cómo se acercaba un Bobby a toda prisa hacia nosotros. Para los que no lo sepan, Bobby es cómo se llama al agente de policía de Londres. Pues avisé a Mónica. 

- Mónica, vigila que viene un Bobby directo para aquí.

Mónica apagó el porro y lo guardó en su puño. Qué podía pasar? Solo estaba consumiendo un poco de hachís. Pero no sabemos cómo pero desde lejos el policía venía hacia nosotros y no parecía que fuera solo para saludarnos.

- Please, stand up! - nos espetó (¡Por favor, levántate!)

- Sorry, sir. Cannot we step on the grass? - le pregunté por si nuestro falta era pisar el césped.

- Please, stand up! - repitió. (¡Por favor, levántate!)

Nos levantamos y pidió a Mónica que abriera la mano. Obviamente abrió la mano vacía.

- No, lady. Your other hand! (No, señora. ¡Tu otra mano!)

Y allí estaba lo que quedaba del porro, y le hizo vaciar el bolso para sacarle la posturita de chocolate que llevaba. A mi me hizo un cacheo rápido en el parque. Y entonces el bobby procedió a llamar a por radio a sus compañeros.

Mientras esperábamos bajo la custodia del Bobby, y dado que tenía yo ya un buen nivel de inglés, le pregunté:

- Excuse me, sir. What will happen? (Discúlpeme señor. ¿Qué sucederá?)

- if it is the first time you're caught, nothing. If not, you'll go to the court. (si es la primera vez que os pillamos, nada. Si no, iréis a juicio).

Mónica le explicaba en su pobre inglés:

This in Spain not... - queriéndole decir que en España no te detienen por fumarte un porro.

Yo trataba de tranquilizar a Mónica diciéndole: verdad que no tienes antecedentes en Inglaterra? pues entonces no pasará nada.

Ella igualmente me trataba de exculpar diciéndole al policía:

Her not. only I.

Cuando yo me permití incluso en tal circunstancia de corregir a Mónica diciéndole: 

Her es el posesivo femenino! Tienes que decir He que es él.

Mónica soltó una sonora carcajada que la verdad digo yo que no ayudó mucho a nuestra situación con el agente sin enterarse de lo que decíamos. De todos modos usando mi característica templanza rebajé un poco la tensión y traté de entablar conversación con el policía el cual me dijo que no hablaba español pero sí alemán, y me dijo que yo hablaba bien inglés para ser la primera vez en Londres. Este último detalle tal vez era lo que le hacía levantar sospechas de posibles antecedentes.

No pasaron ni 15 minutos, que se paró una lechera de la policía y nos metieron dentro. Fuímos con el agente en el mismo compartimento en un viaje que me pareció suficientemente largo para que no supiéramos a qué parte de Londres nos llevaban. Finalmente llegamos a la comisaría, completamente desubicados y sin saber qué nos deparaba el resto de la tarde. Nos separaron a Mónica y a mi, y aunque insistí que ella no hablaba inglés y que me ofrecía para hacer de traductor, el agente me dijo que ellos buscarían un traductor de español para la declaración de Mónica.

Separados pero no estábamos muy lejos cuando oía el interrogatorio de cómo el inspector inquiría a Mónica gritándole:

YOUR NAME! WHAT IS YOUR NAME!

Ella, asustada, lloraba y no podía referirse a otra cosa que a su DNI. Mientras yo estaba en un cuarto de unos 10 metros cuadrados con el agente que nos arrestó. 

- Well, you've told me that you have not drugs with you, but I suspect that you're hiding something. (Bueno, me has dicho que no llevas drogas contigo, pero sospecho que escondes algo)

Así que me pidió que me sacara toda la ropa. Le pregunté si también los calzoncillos pero solo me dijo que holgara un poco las gomas de la ingle por si tenía que caer algo. 

I already told you, sir. I do not have drugs. I never smoke joints. (Ya se lo dije, señor. no tengo drogas Nunca fumo porros.)

Incluso me permití la vacilada de invitarle a que mirara dentro de los zapatos.

- Do you want to look inside my shoes, sir? (¿Quiere mirar dentro de mis zapatos, señor?)

- No, thank you. That's all. - contestó esbozando una sonrisa.

Convencido de mi registro, no me tomó declaración ni ningún dato. Me ofrecí de nuevo para ayudar con la traducción, a lo que rehusó y me acompañó hasta la salida. 

You're girlfriend will join you shortly. Wait for her right here. - Me comentó. (Tu novia se unirá a ti en breve. Espérala aquí)

Pues allí, en un portal ciclópeo esperaba yo. Ya oscurecía y empezaba a hacer frío. Eran las 18:00 y no habían comercios abiertos a esa hora. En la puerta habían esperando otras personas. Me acerqué a un joven que había en la puerta para pedirle fuego. No era yo muy fumador pero el rato en comisaría me llevó a fumarme un pitillo.

El joven me dio fuego y me dijo:

Are you Spanish, aren't you? you've got your girlfriend there inside.

Yes, she comes with me. Arrested for smoking a joint. Have you seen her? How is she?

She's ok. At that moment she was with a police-woman who was translating.I think she was going to make the photos for the file.

Oh, I see. Thank you my friend. 

Seguí esperando unos interminables 20 minutos de oscuridad y frío y en ese momento vi salir a Mónica. Nos encontramos en el porche de tal ciclópea entrada y nos abrazamos mientras sollozaba. En cinco minutos estábamos partiéndonos de risa de todo lo ocurrido. Y recuerdo vívidamente como Mónica me alababa mi templanza ante el bobby diciéndome que me había comportado como un héroe; sin demostrar el más mínimo atisbo de nerviosismo y dando seguridad a la situación para no ponerla más nerviosa aún. Ni que decir que también estaba yo asustado, pero no me podía permitir demostrarlo.

Ahora solo faltaba volver al hotel y que los profesores que nos acompañaban no supieran de tal hazaña que podía desembocar en un expediente escolar. Pero... dónde estábamos? Nos recogieron en unos jardines cerca de la Torre Victoria? Cómo teníamos que volver?

Empezamos a andar sin rumbo fijo solo guiándome de mi "instinto". Sabía que estábamos en Trafalgar Square porque por la mañana habíamos estado allí comprando postales (se las sacaba a un tendero que me las daba para las chicas). Caminando llegamos sin mucho sentido a Piccadilly Circus. Estábamos viendo los principales lugares de Londres de casualidad. Nos topamos con un grupo de Hooligans, huimos de ellos. Nos metimos en el Metro y coincidimos con unos mallorquines que tenían la guía para llegar a Queen's Gate. Nuestro viaje por el famoso "tube" marcó un hito más en los lugares de interés turístico que íbamos visitando. Sin tener mucha hambre por los nervios, cenamos en un McDonald's y nos dieron las 22:00, hora en que los ingleses están ya recogidos. Llegamos al hotel y nos despedimos con un tierno abrazo y nos dijimos que nos guardaríamos el secreto. No era cuestión que si se enteraban los profesores que habíamos estado en las mazmorras de Scotland Yard igual se acababa allí el viaje para nosotros.

Mi compañero de habitación tenía la llave y nos metimos a dormir.

Al día siguiente, nos despertamos pronto y bajamos a meternos el desayuno continental del hotel a base de arrasar con todo lo que hubiera. Allí me encontré con Mónica y nuestras miradas lo decían todo; algo guardábamos. Con la panza llena corrimos a no perder ni un segundo de nuestra estada en la City, y fuimos a Hyde Park, a ver el Speaker's corner, el Soho, el British Museum, el Palacio de Buckingham (no vimos el famoso cambio de guardia ni a la Reina)... Teníamos intención de arrasar un buffet libre pero al final nos comimos un triste sandwich.

La nueva aventura me esperaba por la noche. Estábamos con otra compañera con la que teníamos cierta confianza y que también era rockera, la Cris. y nos dijimos que esa última noche londinense tenía que ser por todo lo alto: una orgía.... noooo! pero sí que nos teníamos que meter una fiesta. Yo que siempre he sido muy responsable y prudente, no era de desmelenarme aunque para aquellas fechas ya contaba yo con unas cuantas horas de vuelo de fiesta bohemia. Así que después de la cena nos encontramos con un grupito de italianos que al ver a las chicas se emocionaron. Solo uno de ellos hablaba inglés, y yo era el que hacía de intérprete entre todos; aunque el italiano y el castellano son inteligibles; y gracias a mi facilidad por los idiomas me pude hacer con un breve vocabulario italiano para la ocasión.

Pues nos fuimos a la discoteca Central Park. En la puerta nos recibió un negrata de 2 metros y 110 kg. de carne magra. Le pregunté:

+ What kind of music do you play in this disco? (¿qué tipo de música ponéis?)

- underground. (música no comercial)

Me gustó la idea.

En cuanto entramos cuál fue nuestra sorpresa que habían unas tías bueníiisimas pero que todos los chicos eran negros como el de la entrada. Los pocos chicos blancos que habían estaban arrinconados. Aún y así el grupo de italianos y de españolitas que iban conmigo nos metimos. Fue una gran noche

La música no es que fuera no comercial, era la primera vez que escuchaba Jungle y Drum and Bass; con dos negratas en un escenario: uno rapeando de vez en cuando y el otro metiéndole a unos bongos con un ritmazo genial sobre la base de jungle. Me ganaron!

En eso que vimos que Cris ya estaba dándose el lote con un italiano. El chorbo sentado sobre un sofá y la tía encima de él contorneándose de manera muy exagerada. Monica me dijo... 

- no crees que se pasa un poquito la Cris?

+ Pues qué te voy a decir! de comer lenguado a parecer que están follando en público!

Y todos preguntándome sobre Mónica y ella que no quería rollo con nadie.

- Scusa, amico... la ragazza questa è la tua?

+ Sì, mi spiace ma lei è occupata. È la mia ragazza, lasciala in pace, per favore.

- E come non sei con lei?

+ perché sono parlando con te!

Y le dije a Mónica

+ ya les he dicho a todos que eres mi novia. Ya no creo que te tiren los trastos más.

Pues que mientras estaba una follando, y la otra bailando, y otras del grupo haciendo el ganso; un servidor se va a la barra a pedir una cerveza. Y allí me entró el primer gay de mi vida:

Un señor de 40 años o más, con pelo largo y vestido con túnicas como si fuera el mismo Rappel; se me acercó hablando en inglés, le contesté por cortesía. Me comentó que él trabajaba en moda y que solía venir a la discoteca, y qué hacía yo. Pues le comenté que venía de Barcelona y que estaba en viaje de estudios. Él ya me pagó las segunda cerveza mientras se sorprendía de mi aspecto. Uno no es que sea guapo pero me comentó;

-You do not look like a Spanish, you're more like German or northen France. Spanish guys are short, dark hair and skin. And you are blond and quite tall for me.

(No pareces español, eres más alemán o del norte de Francia. Los chicos españoles son bajitos, de pelo y piel oscuros. Y tú eres rubio y bastante alto para mí.)

Cuando vio que no me pudo emborrachar para sacar nada más, pues me dio su teléfono por si quería quedar con él. Me parece que aún lo guardo. Me parece que se llamaba Philip.

Pues fue el momento de salir de la discoteca porque ya nos echaban. Fuimos con la escandalera por la calle y pasó una patrulla de la policía. Mierda! y si nos detenían? Mónica ya tenía ficha policial en Londres! Por suerte pasaron del grupo de borrachos. Al llegar al hotel siguió la fiesta. En el pub del hotel no pagué ni una ronda y me puse tibio de cerveza y vacilándole a los italianos con mil y una chorradas. Enseñándoles todo tipo de guarradas en español y en inglés para que las soltaran a quién les pareciera. Armamos tal follón que el bar cerró antes y nos mandaron a la cama... bueno, a seguir el escándalo en los pasillos. Me aseguré de acompañar a mis amigas a su habitación para que ninguno de los italianos empitonados las molestaran.

+ Oggi la festa è finita! Al letto!

Ya exhausto me fui a la habitación donde el imbécil del compañero había cerrado con la llave por dentro. Allí estaba yo en la puerta llamando y llamando, y llamando... hasta que se abrió la puerta de al lado y salió una señora a pegarme la bronca de mi vida en un idioma que parecía alemán pero que en su voz cazallera parecía de Mordor. Y un servidor que es políglota:

+ Es tut mir leid, mein Frau. I möchte ins Bett gehen! (lo siento, señora mía ¡Quiero ir a la cama!)

Hasta que al final se abrió mi puerta y el tonto del colega medio riendo con la cara de sueño me dijo:

- joder con la señora!

Al dia siguiente sin un mínimo de resaca arrasamos el buffet del hotel para ir con peso extra a la estación de Victoria y tomar nuestro tren a una nueva aventura...

Desmond Tutu

 Salud, GuarrillXs!

Hoy una breve entrada por la noticia del fallecimiento de Desmond Tutu. Arzobispo Anglicano de Sud África, fue figura clave en la defensa de los derechos humanos y en la lucha contra el Apartheid en ese estado, lo que le valió el Premio Nobel de La Paz.

Que descanse en paz. La lucha sigue.

Kortatu nos dejaron esta canción con su nombre

https://youtu.be/KAbtHaGOLSg

HEY, hijos de puta! los HEY Canallas vuelven al Legends

 Salud, guarrillXs!

El pasado sábado los HEY Canallas volvieron al Legends de Terrassa para una nueva descarga musical. En realidad era un concierto para la gente que no pudo asistir al concierto de septiembre, pero... como yo soy un listillo y me va el rollo, me saqué una entrada quitándole la oportunidad a otro melómano fan de la banda. Sorry for that.

Qué podría decir que no haya dicho ya sobre esta banda? Pues que más allá de hacer una nueva reseña (no me suena bien lo de crítica, aunque sea constructiva) o una crónica del concierto en el más puro sentido de la palabra (minuto a minuto), me agradaría plasmar un poco de las impresiones recibidas por la puesta en escena de los Hey Canallas este pasado 11/12/2021. Y es que hubieron cambios. Cambios en la escena, en la entrada al concierto, en el repertorio, en los vestuarios,... 

Ya comentado que el grupo rebosa talento interpretativo, y me agradó en su día centrarme en la figura de Xavi Corral, amén de la aportación de cada miembro para dar un resultado conjunto. Ya comentado que el grupo es una colección de grandes clásicos del punk y el post-punk de una gloriosa época. Ya comentado de la sintonía interna que desprende la banda. Pero esta vez, la verdad no era mi intención de volver a reseñar el grupo en este segundo concierto pero cambié de opinión al darse algunas anécdotas que propiciaron a que el concierto fuera especial y meramente el concierto para los que no pudieron ir al de septiembre. 

Desde el momento en que supe que añadieron un tema de Parálisis Permanente ya me tocaron la fibra. Ciertamente mi afición al punk era más por el lado más rock, y mis influencias venían más por Sex Pistols, La Polla Records, Eskorbuto... pero a los Parálisis Permanente les les cogí un especial cariño cuando me llegó a las manos una cinta de cassete que alguien no quiso en su casa. Los Parálisis eran distintos. Desde su estética hasta la aportación de sonidos poco convencionales, me hicieron de ellos el punk que no sonaba a punk; al menos desde la óptica del pre-púber que era yo.

foto de Montse Olivares Puig

Volviendo a lo que es el concierto en si, me sorprendió esta vez que Xavi Corral viniera vestido de un modo un poco más sobrio por el hecho de que no llevara corbata y vistiera con un chaleco rojo, pero que en ningún caso mermara en su estilo. A destacar también la americana a franjas blancas y negra s que Jordi Plegue vestía sin más ropa en su torso; americana que ya tuve ocasión de verle en un concierto de los Canallas en el ya difunto local Cavern de Terrassa. A priori estos fueron los elementos de vestuario que me llamaron la atención. La presencia del taburete para Corral y su atril con los apuntes siguieron en el escenario de modo muy útil. Y no puedo dejar de prestar atención a la figura de Corral pues como frontman cumple sobradamente con la expectativa. Que por supuesto el espectáculo tiene que estar guionizado, pero la labor de Corral es fundamental para poder mantener la atención del público con sus discursos, sus guiños al público. Por ejemplo cómo tenía a un conocido cerca de él que le pasaba la bebida siempre que éste se la pedía; cuando el resto de la banda tenían que agacharse a coger sus botellas. 

Del transcurso del concierto me agradaría destacar que en uno de los discursos de Corral nos estaba agasajando al respetable con un cariñoso "hijos de puta", e instando a complacerle con un "me vais a comer la polla". Invitó al público a ir al camerino uno a uno a "comerle la polla"... pero la providencia quiso que en ese momento se cayeran los plomos de la sala y saltara la fase de los enchufes, dejando la banda sin sonido. La carcajada general fue sonora. ¿Qué pasó que nos dijo que le comiéramos la polla y se quedara sin guitarras? Por suerte fue cuestión de subir un diferencial y el concierto siguió sin más incidencia. Todo daba que pensar que podía estar preparado pero al parecer cayó algo de líquido en una regleta que propició el corto-circuito, pero que milagrosamente se solventó.

El desarrollo del concierto fue como esperado; y ya no por mi amistad y admiración por la banda, es que el elenco de canciones elegidas fue más que sobresaliente. Como comentado antes, la inclusión de Parálisis Permanente fue un acierto, como lo fue también meter a Elvis Costello en el repertorio y que Corral se cambiara las gafas de sol por unas de pasta para homenajear al monstruo intelectual inglés. Nada que decir con sus habituales temas de Iggy Pop, Ramones y The Clash (fue con el London Calling con el que vi por primera vez a Corral en el festival de Charli Rock and Roll)

El sonido fue excelente. Dado que al sala Legends no dispone de un equipo para amplificar todos los instrumentos, las guitarras y el bajo iban "a pelo", pero con amplificadores Fender y Marshall que se gastan Javi y Plegue es imposible sonar mal o flojo; y los pepinazos guitarrísticos arropaban las voces sin tapar a Corral, al que se le entendía bien lo que cantaba; un punto a tener en cuenta pues es fácil comerse a un cantante cuando el guitarrista considera que no se oye suficientemente. Con la batería no tengo el mismo comentario; y es que no sé qué ocurre pero de nuevo la batería se quedó un poco indefensa y pese a estar microfonada en bombo y aéreos, era el bombo y la caja los que no se oían, tal vez la solución pasaría por haber bajado un poco más las guitarras y el bajo; había volumen de sobras para sonar por toda la sala y un poco más bajo todo no hubiera deshinchado el concierto y hubiera permitido una batería más clara.

Y aunque no tenía pensado hacer esta crónica, y su redacción me ha llevado más tiempo de lo habitual y deseable para una reseña de un evento, tenía que dejar constancia un poco de lo vivido. Y como tenía que dejar constancia, tal vez debería haber puesto más al principio un detalle que marcó un poco la diferencia respecto al concierto de septiembre; y es que en la Sala Legends se pudo acceder presentando el pasaporte COVID y se permitió que el público estuviera de pie, algo que se me hizo raro. Me explico. He visto a los Canallas varias veces y solo la vez de septiembre tuvimos que estar sentados en sillas y mesas separadas por exigencias de distancia de seguridad por el COVID; pero me agradó más la idea del lounge para este tipo de música que aunque muy bailonga (había un pavo que no paraba en todo el concierto de bailar y cantar; qué envidia sana me daba su fiesta!), no dejaba de ser como ir a presenciar un concierto de clásicos de los que disfrutar relajadamente. Será que me hago mayor,... 

foto de Montse Olivares Puig

En fin, guarrillXs, que aquí os dejo con mis impresiones sobre este conciertazo dando mi 10 a la banda  en general y a todos y cada uno de los miembros; 10 al público, 10 a lXs fotógrafXs, a los allegados y a todas mi amistades que allí se reunieron; pues orgulloso estoy de que en la órbita Canallas tengo entrañables amistades forjadas gracias al mundo de la noche terrasense y la MÚSICA.

Salud!

FACEBOOK HEY! CANALLAS

PS. Mis fotos no salieron muy bien y he colgado un par sacadas de la colección de Montse Olivares Puig en su Facebook. Pongo el link porque es de justicia. Moltes gràcies, Montse. Perdona l'atreviment.

Los siete abetos 1a parte

Ya saben, mis queridos lectores, que de vez en cuando rememoro alguna de mis aventuras y vale la pena decir que las mejores las viví en una tierna infancia, cuando mi hermano, nuestros amiguetes y un servidor éramos como la pandilla de los Goonies: chicos de entre 9 y 14 años, viviendo mil y una aventuras a lomos de nuestras bicicletas. 

No hace mucho estuve narrando de viva voz nuestra historia de La Cabaña del Indio, y cómo nos pudimos zafar de las manos de aquel come-niños que vivía apartado del pueblo. Estando yo en nuestra casa del pueblo, y explicando algunas de las anécdotas vividas por nuestra pandilla, rememoré un episodio de nuestra vida que; no sé porqué, quedó oculto en mi mente y que ahora pienso poner en este escrito una vez superados mis miedos... o no.

Era en aquella época, sobre 1988 que mi hermano y yo ya le birlamos a nuestro padre un libro llamado Relatos Insólitos; de cuentos de terror escritos por Luis Vigil e ilustrados por el gran Auraleón. De allí sacamos más tarde inspiraciones para canciones ya en nuestra época de músicos, y de allí mismo empezamos a tener nuestros primeros terrores literarios al leer historias como "La Dama Blanca de Berlín" o "Derribará la puerta y te devorará".

Pues ese mismo año, nos adentramos en el monte para explorar nuevos parajes donde construir nuestra cabaña y tener nuestro rincón secreto. Habíamos subido a ese monte muchas veces, pero esta vez nos fuímos más allá resiguiendo un camino de tractores por donde algún pagès transitaba para la vendimia o la recogida de almendras de unos almendros supuestamente abandonados. Por aquel caminillo llegamos al lugar perfecto, un lugar en plena ladera del monte y resguardado de la vista de la carretera y del pueblo, un lugar tapado por 7 imponentes cipreses. La gracia estuvo en bautizar el lugar como "Los siete abetos" (aunque fueran cipreses) ya que en el libro antes mencionado había un relato con este nombre. Pero cuál sería nuestra desgracia que el sitio guardaría más relación con el relato de terror de lo que nos pensábamos.

El tragín de subir materiales para la cabaña a ese lugar era algo duro, pero valía la pena pues estaba lo suficientemente lejos de casa, de la carretera y del pueblo, para que no supiera nadie qué cojones estábamos haciendo. Los inconvenientes del lugar se manifestaron cuando en un error de nuestro amigo más pequeño, se nos despeñaron por la ladera unas garrafas de agua que subíamos con tanto esfuerzo para hacer los cimientos de los pilares con cemento. La bronca que le echamos al pequeño fue grande y el chico medio llorando nos decía que no se le había caído a él. No se dio cuenta cómo tropezó con la valiosa garrafa de agua y ésta se derramó ladera abajo; perdiéndose tan preciado líquido. La cosa terminó en que fuímos muy crueles dejando que el pequeño cargara con la garrafa solo "porque era su turno".

Al día siguiente, con la estructura montada y otros materiales acopiados en la cabaña, nos fuímos para casa cuando ya el sol se ponía. La penumbra nos pilló de camino y nos acojonamos un poco cuando se oían ruidos que no tenían que ser de los grillos. Crujidos y palmadas que no sabíamos atribuir a ningún animal de la zona. No nos tranquilizó mucho pensar que podía ser un jabalí o un zorro; pues los animales salvajes pueden ser miedosos del ser humano y ese miedo transformarlo en ira cuando ven que el humano es suficientemente pequeño como para atacarlo. Pero nos asustó un poco más la idea de que pudiera ser un pagès al que no le gustaran los niños llevando o trayendo basura (materiales de construcción) a su campo de almendros. Nos propusimos de trabajar más rápido al día siguiente para que no nos sorprendiera el ocaso y no ganarnos la consabida regañina en casa por llegar tan tarde (aún me duele la colleja que me obsequió mi padre).

Era el 3er día de construcción de la cabaña. Cuando llegamos al campo de Los Siete Abetos nos encontramos que nuestra cabaña había sido destrozada. Algún hijo de puta nos había seguido y nos había destrozado nuestra construcción? Sabíamos que tenían que haber sido Los Drogados, que es como llamábamos a la pandilla rival; porque su casa estaba en un rincón de la calle y eso era símil por los yonkies que se pinchaban en los rincones de nuestro barrio. Fuímos a buscar a los Drogados para una vez más liarnos a pedradas con ellos por la cabaña. Ellos decían que no habían sido, que no sabían donde estaba la cabaña. No nos convencimos pero era poco probable que fueran ellos: la noche anterior nos fuimos tarde y ese día llegábamos temprano: los Drogados eran de nuestra edad y tenían los mismos horarios. No podían ir de noche o de madrugada. Ya volvimos a los Siete Abetos para reconstruir la cabaña pero nos acojonamos cuando vimos que en medio de los restos de la cabaña había... ¡un gato muerto!

Continuará

Nuevo video documental de DJ Arkanus en ROCKFOSC

 Salud, guarrillXs!

Ayer mi amigo DJ Arkanus publicó un nuevo video documental en su canal RockFosc. Ya me anunció en su día que dedicaría un documental a la banda de Ambient Black Metal  AGHAST, creando ya en mi un morbo especial pues, como aficionado a los misterios, que dedique un video a una banda que combinó la imaginería de la brujería, el mundo oculto y el Metal desde una óptica pagana, ya despertaba en mi unas  inmensas ganas de verlo.

Pues me ha dejado con ganas de más. Me ha sabido a poco y  solo puedo hacer que recomendarlo y que vosotros, hambrientos lectores, petéis el Youtube de visualizaciones.

En el documental se hace un breve repaso de la historia de la llamada brujería, la persecución histórica por la inquisición o la mala fama creada a partir de ese oscuro episodio; la imagen popularizada por el cine y toda su influencia en el mundo de la música con más o menos creencia en ella o como reclamo. No quiero desvelear en esta reseña detalles sobre la banda y sus componentes pues debéis mirar el documental que, ya he avisado que se hace corto, y en apenas 20 minutos es diifícil condensar todo lo que da de sí este tema y la banda que, aunque efímera, dio y da de qué hablar.

Hala, guarrillXs! A petar el Youtube y a seguir a ROCKFOSC.

Pórtico Luna y la Tripulación del Comodín

 Salud, guarrillXs!

No hay puto derecho. Es una lástima pero así es... estamos hoy tristemente celebrando el decimosexto aniversario del cese de actividades de Pórtico Luna, un portal comandado por la Tripulación del Comodín; colectivo de Barcelona conocidos en diversos ámbitos de la contracultura y que gustosamente me agradará dedicar unas líneas.

Pórtico Luna

El portal, descrito como una base lunar, albergaba diversas formas de expresión que iban desde el Podcast a la biblioteca de artículos, entrevistas, ensayos, novelas... escritos por distintas personas que formaban el amplio colectivo de Pórtico Luna. Me agrada destacar a la gran Musidora y su Ciencia Infusa, programa de radio PICA sobre información alienígena.

En una época en la que aún no habían redes sociales, y las noticias no te caían ante los ojos mediante scroll down, era yo un habitual visitante de diversas webs, siempre con el ánimo de encontrar novedades en ella; artículos recién colgados, algún MP3 con un nuevo podcast cuando no había Ivoox, sin olvidarme de la experiencia de vivir en Barcelona ciudad y poder sintonizar Ràdio Contrabanda o Ràdio PICA directamente de la FM. Así es como yo tenía por costumbre seguir a la Tripulación del Comodín y conocer mediante visitas constantes y pegado al transistor qué se cocía en esa Barcelona post-Fòrum de les Cultures que daba la espala a una kultura con K que había nacido un par de décadas atrás y que se iba adaptando poco a poco a las nuevas tecnologías.

La Tripulación del Comodín

Con cantidad de escritos dedicados a la Ciencia, la Ciencia-Ficción, Bio-Tecnología, pensamiento futurista, análisis de la sociedad... siempre desde una óptica crítica y de futuro. Estos temas siempre fueron del interés de la Tripulación del Comodín, y en especial de uno de sus comandantes (si se me permite tal vocablo) Ángel F. Bueno, quién fue artífice intelectual de diversos proyectos como la revista Satélite, el programa de radio de tertulias Misión Imposible, el radio blog De Cara Al Futuro, o el gran clásico del Punk HC de Barcelona GRB, además de su faceta como escritor.

Web de la Tripuación del Comodín establecida como Asociación.

Un portal en internet que aún hoy está activo y que personalmente no deseo que retiren nunca, pues para mi supone una ventana al pasado, y repasar sus escritos me hacen pensar en ese futuro alternativo que podría haber sido.

Larga vida a Pórtico Luna y a la Tripulación del Comodín!

Prohibido el paso

Salud guarrillXs

En este editorial os voy a hablar de lo que me ronda cada vez que veo lo de "prohibido el paso". No me refiero a que pueda haber una situación peligrosa tras tal anuncio; me refiero, por ejemplo, a cuando estás paseando tranquilamente por el monte y te encuentras una cadena que te barra el paso, como cuando pasas por un polígono industrial y ves lo de "prohibido el paso a toda persona ajena a la empresa/obra",... y ya extrapolando el mismo discurso a cuando tienes que cruzar una frontera y la emisión de visados. No sé... todo esto un poco me parece que atenta contra la libertad individual del movimiento dentro del planeta Tierra. 

De las peores cosas que llevo es que me digan "no puedes". No es que yo no pueda, tal vez habrán cosas que no quiera hacer, que no mi interesen lo más mínimo, sitios adonde no quiera ir... pero que jamás me digan que no puedo. Yo decidiré si puedo o no; o si finalmente, tras intentarlo, me doy por vencido o me aburra tanto como para que pierda el interés.

Volviendo al primer párrafo, y centrándome más en el objetivo del artículo, venía a referirme al "prohibido el paso". ¿Por qué no puedo atravesar ese campo? no quiero coger nada, no quiero estropear nada ni quedarme en ningún sitio; simplemente quiero decir "he estado" o que ese campo es el que me ha permitido seguir adelante para ir a "no sé dónde"; porque esa es otra... a veces el camino no tiene que llevarte a ningún sitio; simplemente caminas porque quieres caminar, explorar, conocer... Entiendo muy bien el concepto de la propiedad privada, y en esta disertación no cabe el concepto de entrar en una casa, en un espacio cerrado, en una vivienda... eso es allanamiento de morada, y algo mucho más serio como es el derecho a la intimidad; pero, un campo, un espacio abierto donde no haya para coger nada ; ni aunque lo hubiera: pasar por ese coto privado de caza, pasar por esa senda que da la casualidad que recorre un bosque privado, caminar por el huerto donde hay sandías y melones, pero lo que quiero es pasar, no coger nada. Pasar y no dejar rastro de mi paso más allá de lo que puedan ahondar mis suelas en la tierra.

En todo esto me acuerdo del documental que hicieron en el programa 30 Minuts en TV3, sobre los caminos que atravesaban las fincas de los "nobles" de Menorca, como los excursionistas reclamaban su derecho a pasar por ellos mientras que los terratenientes (con título nobiliario y casi sin hablar catalán por si alta alcurnia) no lo permitían. Campos, caminos y veredas que caerían en el abandono si no pasaban los excursionistas.

Debo confesar que he viajado poco, muy poco para lo que me gustaría, pero que mi motivación para viajar es poder decir "he estado ahí", "lo he conocido", "lo he visto",... entender que soy parte de este mundo y que no me cabe en la cabeza en que no pueda ir o pasar o estar en un sitio porque simplemente me digan "prohibido" o "no puedes". Ya he comentado la salvedad de los espacios cerrados, los domicilios, lo íntimo; vamos si queréis ponerle un límite pongamos un espacio de intimidad de tantos metros cuadrados incluso al aire libre. Pero si para ir de un punto a otro debiera atravesar un olivar, unas viñas o un bosque... por qué no podría. 

Bien que el tema puede dar mucho de sí y ante todo podamos entender que la sociedad occidental (y la mayoría de las sociedades actuales) están basadas en la propiedad privada; pero no me neguéis que es frustrante decir que hay trozos del planeta que no vais a pisar nunca.